Ébano no es un libro más sobre áfrica: es un fresco inmenso desde áfrica. para escribirlo kapuciski no visitó el continente: se mudó a él, y esa mudanza le cambió para siempre. a las orillas de los caminos de tierra roja se fijó en todo lo que un «enviado especial» pasa por alto: las prisas de la descolonización atropellada; la marcha incesante y con lo puesto del gentío; los retablos profundamente humanos que una y otra vez se arman y desarman en las cunetas de la historia. sus crónicas a pie de calle y carretera se empaparon de ese feeling profundo del continente que olemos y casi palpamos al leerlas: la impresión simultánea de movimiento perpetuo y de permanencia nómada, esa convivencia de lo efímero y lo ancestral que cuestiona valores que en occidente creemos sólidos como la roca. ébano pasaba de mano en mano entre la pequeña colonia de expatriados de malabo, en guinea ecuatorial, donde a los veintipocos viví y trabajé como profesor. nunca se me olvidó la irritación de kapuciski ante quienes al regresar a sus países «presumían de haber vivido en áfrica, a la cual no habían visto en absoluto». me impresionó tanto como el reproche que me hizo un alumno: «los blancos siempre venís a explicarnos cómo somos»; o cómo la advertencia de un viejo misionero: «áfrica trata mal a quien viene huyendo.» kapuciski nunca cayó en ninguna de esas torpezas, y por eso ébano sigue siendo un bosquejo cabal, sereno y acertado de todo un continente. javier montes ilustración de cubierta núria solsona
